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57 – Dum conderet urbem

Petits géants ces gratte-ciel
Ont de très grêles bras de grues
Dans le soleil leurs yeux brillants
Ont des facettes comme mouches

Et les autos là-bas s'obstinent
A vouloir aller quelque part
Comme ces gens errants et noirs
Qui se croisent sur les trottoirs

Feux qui s'allument sosies d'étoiles
Sur un ciel que l'ombre barbouille
Une antenne montre le ciel du doigt
C'est le doigt que touristes voient